Es war ein Morgen, wie aus einem Charles-Bukowski Roman – einer von den deprimierenderen. Ich wachte auf im Zehn-Quadratmeter-Zimmer eines drittklassigen Hotels, das schon bessere Zeiten gesehen hatte und an dem am Abend zuvor noch hunderte volltrunkener Jugendlicher unter dem Absingen schmutziger Lieder vorbeigezogen waren. Der dumpfe Geruch dutzender Vormieter hing in der Luft und der schale Rest einer Dose Jacky-Cola, den ich am Abend zuvor in meiner Verzweiflung in […]
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